J’avais 13 ans. La maison que mes parents avaient quittée il y a vingt ans avait été vendue par l’un des cousins. Mon père a mis un an pour en reconstruire une. Il tenait une petite épicerie dans le village et possédait quelques terres pour vivre. Tout devenait galère là-bas. Je ne pouvais plus étudier correctement, j’ai commencé à travailler dans le bâtiment pour une misère. Les Américains faisaient la chasse aux Talibans. On entendait des bombes tous les jours. J’avais peur. Je me sentais enfermé, prisonnier. Pas envie de finir ma vie ici. Je rêve de voyages devant la carte du monde. C’est décidé, je pars. J’ai 14 ans.